Week. 1.0

人

の

身

の

幻

に

何

を

か

成

し

遂

げ

ん

と

す

べ

き
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773255689/borucki/blog/2026-01-04%20-%20no%20words/DSCF0551.jpg.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773255690/borucki/blog/2026-01-04%20-%20no%20words/DSCF0528.jpg.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773255692/borucki/blog/2026-01-04%20-%20no%20words/DSCF0529.jpg.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773255694/borucki/blog/2026-01-04%20-%20no%20words/DSCF0537.jpg.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773255696/borucki/blog/2026-01-04%20-%20no%20words/DSCF0548.jpg.webp)


no words

zanim zabraknie paliwa...

Czasem jedno słowo. Jedno zdanie może odmienić wszystko. Od wkurwu, który czujesz w kościach po uśmiech Jokera, który rozrywa twarz. To sprawia, że przypominam sobie tym, że słowa mają moc. Ogromną. Niedocenianą. Słowo może być jak kula wystrzelona z rewolweru. Potrafi rozerwać człowieka na strzępy, zadać ból i ranić nawet zabić. Inne z kolei, wypowiedziane, przytulić, zbudować, wzmocnić, otworzyć, uleczyć. Cuda panie.

Poranek był w zasadzie zwykły, nic szczególnego. Ptaki przy karmnikach o stałej godzinie. Wiewiórki obczajały jak zwykle czy są nowe orzechy. Lekki wiatr tarmosił czubki wysokich sosen. A ja? Podkurwiony. Nie wiadomo czemu. A właściwie to wiadomo. Nie oszukuj się Borucki.

Mój program z dzieciństwa załadował się bez pytania i znów wjebał mnie na tę minę. Zadowalaj wszystkich. Zawsze. Za wszelką cenę. Bądź miły.  Nawet jeśli musisz zapomnieć o tym, kim jesteś - do it!. Nawet jeśli musisz zrobić coś, czego w ogóle nie chciałeś robić - do it!.  Jak zawsze. Jak pies, który wraca za każdym razem kiedy zjebany właściciel kopie go kolejny raz.  Jak to się kurwa stało?!  Tyle razy to ćwiczyłem. Trenowałem. Jak zachowywać się w  podobnych sytuacjach. I nic. Dzień świstaka. 

Żeby sobie umilić. Żeby zapomnieć na chwilę, że jestem czyjąś marionetką we własnym życiu, postanawiam kupić 4-pak coca-cola zero. Żal. Nastawiony anty. Anty ludzko. Anty kontakt. Anty wszystko, co oddycha. Wpadam na parking przy lokalnym Dino. Kto nazywa siec marketów Dino? Ja pierdole  nie przestaje mnie to zadziwiać. Żeby one jeszcze jakieś wielkie były. Ogrzewane.

I wtedy widzę kątem oka, że zbliża się do mnie stary wiking. Idzie do mnie. Kroczy w moim kierunku, mimo iż na parkingu inni ludzie. Jakby  kierował nim niewidzialny algorytm. Idealnie spersonalizowana reklama, która wie o tobie więcej niż ty sam. Idzie. Patrzy. Kroczy. 

Przybieram postawę obronną. Anty. Mówię wprost: _Ragnarze nic dziś nie ugrasz, jestem wkurwiony, zły i w ogóle gówno._ Szykuję się do ucieczki. Zapach potu wikińskiego motywuje mnie lepiej niż niejeden guru od samorealizacji.. Ragnar otwiera ramiona. Szeroko. W geście przyjaźni, którego totalnie nie rozumiem. Mówia raczej rzecze  spokojnie: mogę Cię wysłuchać, jak chcesz, opowiedz mi o tym. Uśmiecha się, a nie powinien. 

Macham ręką jak speszony idiota i czmycham między półki. Panie z Dino, wychodząc na zewnątrz krzyczą:  idź sobie!  Nie wolno tu żebrać! Wzywamy policję! A mnie nagle gdzieś trafia między działem niezdrowych, ale moich ulubionych żelków Haribo  a pieczywem napchanym glutenem.  Wypowiedziane słowa trafiają na moją korę szarą w  miejsce, gdzie chowam wszystko, co prawdziwe. I kurwa co? BUM! Zaczynam się uśmiechać.   Ładuję bezwiednie te zakupy i śmieję się do siebie jak pojeb. Dobra jeszcze sokoliki. Dzięki nim żyję. Są dla mnie jak wódka dla  Bukowskiego - taka tania.

Wychodzę. Bez słowa daję mu 20 zł (słownie: dwadzieścia złotych) I spierdalam. Uciekam przed człowiekiem, który chce mnie wysłuchać. Patrzę we wsteczne lusterko. Uśmiecha się. Macha. Ja też macham,  o mało nie przyjebałem w paczkomat.

Każdy szczęśliwy, chociaż na chwilę. Każdy w swoim kierunku. On z dwudziestką wkracza jak król do Dino. Ja odmieniony.  20 zł kurwa! (dwadzieścia złotych) Nawet nie wiem po ile jest wódka - jednak nisko upadłem.

Jadę i karcę się w duchu. Ten człowiek ma jakąś historię. Przecież nie wyszedł z pierdolonej ziemi już jako żul. Może był dla wszystkich miły. Za miły. Nie potrafił walczyć o swoje. Zajebały go programy wgrane w dzieciństwie przez nadopiekuńczą matkę. Nie umiał powiedzieć: nie. I tak skończył. Pod Dino. Z wyciągniętą ręką i gęstą długą brodą. Ale dlaczego skończył? Przecież on jeszcze żyje. Dycha. Ma uczucia. Czuje głód i zimno. Ma serce, które bije. 

Mogę Cię wysłuchać – powiedział Ragnar. Trzy słowa. I zrobił mi kurwa dzień. I to nie była kula. Wymierzona we mnie. Właśnie spotkałem Żula terapeutę. Bez certyfikatu. Bez biura na dziesiątym piętrze wieżowca. Bez ślinotoku na widok kasy i bez stopera w ręku. 

Czasem czuję wstyd, że narzekam. Że wkurwiam się na drobne gówna. Mam co jeść. Gdzie mieszkać. Własny powóz nawet. Inni nie mają nic. Często tylko ciężką historię za sobą -  z sobą. Ból. Rozpacz. No i: no hope. Zero nadziei. Zero jutro. Zero. Nic. Nie wiem jakie słowo jeszcze bardziej oddaje nic. Zamknij na chwile oczy i wyobraź sobie, że masz tylko to,  co masz na sobie. Spodnie , koszule i rozjebane stare trampki. 

Dziś zachowałem się jak ostatni chuj. Uciekłem przed człowiekiem, który chciał słuchać. Który może był głodny. I tak wiem, mial ręce i nogi - przecież może zapierdalać. 

Nic o nim nie wiem. Byłem tak wkurwiony, tak skupiony na swoim małym gównie, że nawet nie oceniłem go po okładce, nie zobaczyłem człowieka. Jakby tak pomyśleć to bardziej troszczę się o ptaki niż o człowieka. Napełniam karmiki o stałej godzinie. Dbam, żeby miały ziarno. Czasem i wiewiórka skorzysta. A człowiek? Człowiek może się jebać?

Dam sobie w ryj. Będę szczery. Nie będę się wstydził swoich myśli. Bo jestem człowiekiem. Popełniam błędy. Człowiekiem jestem, nieświętym. Mam wady, zalety pragnienia i wkurwy. Jestem całym tym gównem i pięknem zarazem. Ale sztuką jest  przyznać się do błędu, bo nie ma nic, czego nie można naprawić. Poza śmiercią. Wtedy naprawdę jest za późno. (Tęsknie - Diego, aż boli)

Tak bardzo uwierzyliśmy w swój wizerunek. W fasadę, którą budujemy na Instagramie, Facebooku i LinkedIn, że zapominamy, kim jesteśmy naprawdę. Pod spodem. Odklejeni od świata. Od prawdy. Od siebie. Halucynujemy w cyfrowym bagnie. 

Wracam do tego co obiecałem. Do zadań. Do obowiązków. Często prośby innych i mój zjebany program  dos, stoją na przeszkodzie mojego sukcesu.  Lecz słowo się rzekło. Chuj. Następnym razem będę mądrzejszy. I tak w kółko. 

Siedzę i myślę. 20 zł za terapeutę (dwadzieścia złotych) i dobre słowo. Hm. To chyba nie dużo. Jedno zdanie. Jeden gest. Jedno spojrzenie. 

Nie zrobiłem mu zdjęcia. Nie pomyślałem. Byłem zajęty ucieczką. Teraz już nikt mi w to nie uwierzy. 

Jebać.

PS: Ciekawe, jaką ma moc poszczególne słowo?  Zastanawiam się. Nawet nie wiedziałem, że wszystkie słowa są już przebadane! Naukowcy. Psychologowie. Marketingowcy. Wszyscy kurwa je przebadali. Stworzyli listy. Klasyfikacje. Top 10. Najsilniejsze. Najskuteczniejsze. Te, które aktywują dopaminę, które uruchamiają ciało migdałowate. Które sprawiają, że kupujesz. Że działasz. Że czujesz. Żyjesz. Oddychasz. 

I co jest na pierwszym miejscu ? Tej listy? 

YOU. TY.

Nie DARMOWY. Nie TERAZ. Nie SEKRET czy LIMITED EDITION.

**TY.**

Najbardziej osobiste słowo aktywuje obszary mózgu związane z tożsamością. Sprawia, że przekaz staje się osobisty zamiast ogólny. Należy do systemu społecznego. Oxytocyna. Ewolucja: plemię równa się bezpieczeństwo. Widzenie równa się przynależność. WoW! 

Spocony Ragnar nie powiedział:  mogę kogoś wysłuchać. Nie powiedział: ludzie potrzebują rozmowy. Powiedział: mogę Cię wysłuchać.

Trzy słowa. Ale to jedno. TY. CIEBIE. To jedno zrobiło robotę. Trafiło prosto w rdzeń. W miejsce, gdzie siedzę sam. Gdzie jestem tylko JA. I nagle ktoś widzi. Właśnie MNIE. Nie człowieka. Nie klienta. Nie przechodnia. Mnie kurwa. Piotra. 

Wiking pod Dino wiedział więcej o mocy słów, niż wszyscy copywriterzy razem do kupy(gówna) wzięci. Nie miał certyfikatu oprawionego w ramkę, dumnie wiszącego na białej nieskazitelnej ścianie sterylnego biura. Nie czytał badań o neuroprzekaźnikach. Nie znał klasyfikacji: power words.

Ale wiedział. Że TY to nie tylko słowo. To brama. Do środka. Tam, gdzie siedzisz sam ze swoim własnym gównem i bólem. (nadużywam słowa gówno) Fuck!

I czasem. Tylko czasem. Wystarczy, że ktoś powie TY. CIEBIE. I otwierasz te drzwi. Mówisz o rzeczach intymnych. Może w tym cały sens. Nie w DARMOWYM czy NOWYM, czy LIMITOWANYM. Może sens jest w tym jednym słowie. TY. MY.  Które przypomina, że istniejmy. że ktoś Cię widzi. Że nie jesteś niewidzialny.

Ragnarze!  Dziękuję ci, za to, że mnie zobaczyłeś. Obiecuję, widzieć innych. 

Słowa mają moc. 

[https://exp.lobi.nencki.gov.pl/nawl-analysis](https://exp.lobi.nencki.gov.pl/nawl-analysis)


Człowiek może się jebać?

12 56. 22 11 2025


# faded_

Nie mam dziś słów. Nawet nie chcę mieć. Zawieszony w próżni, w skafandrze. Zamknięty. 

Szare. Wyblakłe jak przez brudną szybę, obrazy obcej planety. Mówią to co ja. Nic.  
Pozwalam sobie wisieć. Dryfować…![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773263138/borucki/blog/2025-11-16%20-%20faded/DSCF1977.jpg)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773263146/borucki/blog/2025-11-16%20-%20faded/DSCF1953.jpg)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773263147/borucki/blog/2025-11-16%20-%20faded/DSCF1954.jpg)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773263148/borucki/blog/2025-11-16%20-%20faded/DSCF1955.jpg)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773263149/borucki/blog/2025-11-16%20-%20faded/DSCF1967.jpg)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773263150/borucki/blog/2025-11-16%20-%20faded/DSCF1973.jpg)


faded

Stało się. To była chwila. Właściwie błysk. Nie wiem, dlaczego wyobrażałem sobie to inaczej, ale już ich nie ma.

Wszystko się zmienia i nie stoi w miejscu. Szybko. Ruch jednostajnie przyspieszony. Wydarzenie. Reakcja, działanie. Done. Pusto. Smutno. Jakoś inaczej. Bez wizji, że powróci.

Ciężko było wybrać te parę zdjęć. Dużo się działo. Dużo wspaniałych chwil, spotkań. Lubię te zdjęcia, bo pozwalają pamięci odpocząć. Patrzysz na zdjęcie i w mgnieniu widzisz tę sytuację. Mimo iż nie pamięta się wszystkich w danym momencie. Ludzie przestali drukować zdjęcia. Dla mnie wtedy nabierają rzeczywistości ciężaru Czuję, że to prawda. Że się wydarzyło.

Przechodziłem koło ich domu kilka razy od ich wyjazdu i nie widzę obrazu, który lubiłem. Jakby rozmazany. Świeci się światło i unosi się dym z komina, ale dla mnie to już obce miejsce, ktoś inny pali w piecu. Historia pisze się na nowo. Niesamowite jak obce teraz dla mnie to miejsce. Nie będzie porannej kawy w mroźnym zimowym słońcu przed domem z charakterystycznymi zielonymi okiennicami. Nie będzie pysznego ciasta. Naleśników. Godzinnych rozkmin przy kominku. 

Miałem nawet swoje kapcie. Kurwa. Zostały.

Cieszę się, że się poznaliśmy. Wszystko wyszło naturalnie bez presji. Tak jak lubię. Stopniowo, bez oczekiwań. Fart.

Dla mnie to zawsze będzie ich dom. Nie ich. I tak: tęsknię. Za poczuciem, że są. Za obecnością. Nie wiem, czy będę chciał tam wejść. Nowi sąsiedzi. To wszystko zmienia. Lubię tkwić w przeszłości. Sentymentalnie i głupio, wiem. Ale taki jestem. Nawet to lubię.

Nie było pożegnania w dniu wyjazdu. To było za trudne. Odwiedzę ich wkrótce.

Nic nie zostaje na zawsze. Ruch i czas. Zapierdala. Nie odpoczywa. Nie zwalnia. Slow motion to oszustwo. Tak wiem, powtarzam się. I co? Zapomnisz. Wszyscy zapominamy. Świat też. Kiedyś i mnie tu zabraknie. Ktoś tu zamieszka, pokocha to miejsce lub zrówna wszystko z ziemią. Tyle to jest warte.

Nic na zawsze. Nic na wieczność. Patrzę na Diego, on patrzy na mnie — rozumiemy się bez słów. Wiemy, że to nastąpi. Ale nie dziś. 

Chodź, młody. Czas oszukać przeznaczenie. Nie lubi zastrzyków.


![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773297934/borucki/blog/2025-11-12%20-%20Ich%20dom.%20Nie%20Ich./DSCF1855.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773297935/borucki/blog/2025-11-12%20-%20Ich%20dom.%20Nie%20Ich./DSCF1856.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773297936/borucki/blog/2025-11-12%20-%20Ich%20dom.%20Nie%20Ich./DSCF1864.webp)![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773297937/borucki/blog/2025-11-12%20-%20Ich%20dom.%20Nie%20Ich./DSCF1865.webp)![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773297938/borucki/blog/2025-11-12%20-%20Ich%20dom.%20Nie%20Ich./DSCF1868.webp)![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773297939/borucki/blog/2025-11-12%20-%20Ich%20dom.%20Nie%20Ich./DSCF1869.webp)![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773297940/borucki/blog/2025-11-12%20-%20Ich%20dom.%20Nie%20Ich./5C9019F0-416B-48D3-B0DD-B51672CA3B08.jpg.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773297943/borucki/blog/2025-11-12%20-%20Ich%20dom.%20Nie%20Ich./IMG_3808%20link.webp)


Ich dom. Nie Ich.

Dużo. Dużo za dużo. Świat krzyczy tysiącem głosów. Wizualna kakofonia otula mnie jak powietrze. Chociaż bardziej to gaz. Duszący, agresywny, wonny i zabójczy. Wciska się i chwyta za gardło, by odebrać Ci Twoje życie. W zasadzie nie da się tego powstrzymać. Nie widzę końca. Można tylko uciekać. Świat wydaje się naczyniem bez dna i ścian. Nigdy nie będzie pełne, a jednocześnie pęka od nadmiaru.  Echo pustki odbija się od ścian. Słucham. 

**_A zaczęło się niewinnie._**

30 000 lat temu, w ciemności jaskini, ktoś przyłożył dłoń do ściany i obwiódł ją czerwoną ochrą. _Tu byłem. Ja. Nie ktoś inny, tylko ja. Pamiętaj_. Nie było to praktyczne czy potrzebne do przetrwania. Tu objawiła się podstawowa ludzka potrzeba. Potrzeba znaczenia. Już wtedy człowiek nie mógł znieść myśli o nieistotności swojego istnienia. To był bunt. Twórczy akt wymierzony przeciwko nieuchronnej śmierci. 

Tworzymy, bo nie możemy znieść myśli o własnej nieistotności. Myśl, obraz, słowa to sposoby na nieśmiertelność. Ciało umiera, myśl może żyć wiecznie. I wtedy śmierć przestaje być końcem. Oszustwo, w które my ludzie wierzymy.  Oszustwo, które utrwalamy na kartach martwych drzew, Oszustwa, które ukrywamy w obrazach. W fotografiach, w których próbujemy zatrzymać czas. Dzięki którym pamięć przestaje być niedoskonała. Bo nie musi być. 

Akt twórczy to bunt przeciwko śmierci. Pytanie zadawane rzeczywistości, która pragniemy zrozumieć. Która wymyka się nam za każdym razem gdy piach uderza w zimne wieko trumny. Z prochu powstałeś i w proch się obrócisz. Proste. Lubię pogrzeby. Uświadamiają mi, że moja starsza siostra Śmierć już od narodzin trzyma mnie za rękę.  Ona nie nadchodzi niespodziewanie, znikąd. Ona jest z tobą każdego dnia, bo każdego dnia umierasz.  Moja kochana starsza Siostra. 

Świat jest chaotyczny, przypadkowy, absurdalny, wrogi i śmiertelny. Potrzebujemy kontroli i kłamstwa, by znieść nieuchronność naszego losu. Kontroli naszego uniwersum,  gdzie wszystko musi mieć sens. A nie ma. 

**_1991. Internet._**

Władza w ręce ludu. Każdy może tworzyć. Odcisnąć swą dłoń w tej cyfrowej jaskini. Nikt jeszcze wtedy nie wie, że właśnie demokratyzuje się tworzenie treści bardziej niż wtedy, kiedy Gutenberg wynalazł druk. Każdy od teraz ma drukarnię w kieszeni. Tubę, przez która może krzyczeć na cały świat. Treści nie płyną. One eksplodują. Możesz dotrzeć do każdego umysłu na tym świecie.  To moment gdy odbiorca staje się nadawcą i rodzi się on: Influencer. Życie nagle staje się sztuką. Wszystko, dosłownie wszystko staje się: kontentem. Posiłek, przypadkowa chwila, kawa na blacie to potencjalny akt twórczy. Zobacz to ja i moje życie. Istnieję. Jestem zajebisty.

**_5.3 miliarda obrazów dziennie._**

**_61 400 zdjęć na sekundę, a my wciąż fotografujemy?_**

**_Paradoks obfitości._**

**_I jeszcze większa niepewność i zagubienie._**

Mamy nieskończone możliwości twórcze, ale większość z nas czuje się teraz mniej kreatywna niż kiedykolwiek. Tworzyć jest trudno. Nie, że technologicznie jest trudno. Trudno, bo przytłacza nas ilość możliwości, a spod tego ciężaru ciężko zobaczyć jakiś sens czy poczuć motywację. A Ty jesteś kroplą. Jedną z miliardów. Jak tu być wyjątkowym? W ciągu sekundy rodzą się tysiące obrazów, których nikt nigdy nie zobaczy. To może paraliżować. To może zabijać. A Ty tak bardzo chcesz. 

By tworzyć, musisz tworzyć dla siebie. To klucz. Prosty wykrzywiony drut, który otwiera w głowie furtkę, by nie zwariować. Tworząc dla obcych oczu, musisz naginać światło pod ich dyktando. Znajdziesz może w sobie siłę, na jakiś czas aż doszczętnie nie spalisz tego lasu. Po czasie zorientujesz się, że siedzisz w nim  całkiem sam z rękoma zakutymi w kajdany. Na wypalonej ziemi, bez zasobów, sam w labiryncie cudzych oczekiwań. Wypalony, zmęczony. Złamany. Umarłem?  Bez siły jeszcze oddycham. I wtedy zaczynasz rozumieć.  Czasem nie ma już popiołu, by się z niego odrodzić.

**_Musisz tworzyć, wolnym._**

Żyjemy dziś w momencie największego przesilenia twórczego w historii. Nigdy też nie było tyle szumu. Nigdy też człowiek nie potrzebował tak bardzo odnalezienia poczucia sensu własnego istnienia. Nie pomaga, że świat zapierdala. Nie ma w co wierzyć. Nie ma już boga. Zasady upadają, a słowo constans wydaje się nie istnieć. Właściwie to jest jeden bóg. Chociaż bardziej pasuje do niego słowo dyktator. Wiesz, o czym mowie. Wszyscy jesteśmy pod jego wpływem. Służymy mu. 

Co zostaje człowiekowi w sytuacji gdy maszyny zaczynają tworzyć? Tego akurat się nie boję. Maszyna może naśladować styl, ale nie może naśladować bólu tworzenia. Wahania, zwątpienia, zachwytu i miłości. Nie może udawać lęku, ekstazy i wkurwienia towarzyszącemu narodzinom dzieła. Jednak ta myśl nie każdemu pomaga.

Zostaje nam to, co zawsze było najważniejsze: doświadczenie bycia człowiekiem. Ostateczna wartość ludzkiej twórczości nie leży w doskonałości dzieła, ale w autentyczności procesu. Nie wiem, czy ktoś zobaczy moje prace i czy komuś się to spodoba. To bez znaczenia. Jestem wolny i tworzę, co chcę.  Ważne, że są prawdziwe i autentyczne. Z duszy, z głębi mnie. Smród fałszu potrafi zatkać nozdrza. Uważaj. 

**Późno zrozumiałem, na czym polega sztuka. A właściwe, czym jest.  Wolnością tworzenia.** Bez granic. 

Technologia się zmienia. Narzędzia ewoluują. Ale podstawowa ludzka potrzeba pozostaje ta sama: Pozostawić ślad. Dotknąć wieczności. Nie zniknąć bez słowa. Ja też próbuję się upewnić, że istnieję. Nie liczy się cel. Liczy się droga i kadr oraz przeżyta twórcza chwila. Historia, która jest dla mnie ważna. Bo gdy każdy dziś może zrobić  profesjonalne  zdjęcie iphonem, wartość przestaje leżeć w technice. Wracam do tego, co fundamentalne:     ___ widzenie.

**_I see You. Dostrzegam Cię. Czuję. Dotykam. Wiem, że tu jesteś. Ja jestem._** 

**_NIe myś. Fotografuj. Pisz. I nie pytaj po co._**  **_Rób to co czujesz -  a żyć będziesz._**

> _Pisze ten tekst kiedy obiecałem sobie, ze nie będę już naginał światła dla cudzych oczu. Wychodzę z mojego spalonego lasu, spopielony. Odradzam się wśród lekko kołyszących drzew koło mojego nowego domu. Z przyjacielem, u boku który umiera, który codziennie mimo bólu wchodzi do mnie na łóżko i kładzie głowę na moim ramieniu. Pisze to i płyną mi łzy. Nie poprawiam za bardzo tekstów. Lubie myśleć, że są niedoskonale._
> 
> _M. 2025.10.15_
> 
> _Borucki._


![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773263592/borucki/blog/2025-10-23%20-%20sens%20tworzenia/IMG_2553.jpg)![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773263593/borucki/blog/2025-10-23%20-%20sens%20tworzenia/IMG_2557.jpg)


sens tworzenia

Diego

Najpierw woda z kranu zaczęła ledwo płynąć, jakby spadło ciśnienie - potem kapała, aż w końcu nie było już nic. Tadeusz odkręca i zakręca kran, schodzi na dół, sprawdza filtry. Wszystko działa. Idziemy więc do studni. Jest położona wyżej, a woda spływa do domu grawitacyjnie — stare niemieckie rozwiązanie. Długo jej szukamy w zarośniętej łące. W końcu, przedzierając się przez pokrzywy, znajdujemy ciężką betonową pokrywę. „Sam ją zrobiłem” – mówi Tadeusz. Męczymy się, wreszcie otwieramy. Nachyla się i świeci latarką w dół czarnej dziury. Po chwili odwraca głowę:  
– Nie ma. Zero. Tu zawsze był woda -dodaje Tadeusz.  Nie wierzy w to co widzi. Ja też. To zmienia wszystko.

cdn.

![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773160735/borucki/blog/2025-09-07%20-%20nie%20ma/DSCF0102.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773160737/borucki/blog/2025-09-07%20-%20nie%20ma/DSCF0103.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773160738/borucki/blog/2025-09-07%20-%20nie%20ma/DSCF0109.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773160739/borucki/blog/2025-09-07%20-%20nie%20ma/DSCF0115.webp)
![](https://res.cloudinary.com/dk9k5fd4z/image/upload/v1773160740/borucki/blog/2025-09-07%20-%20nie%20ma/DSCF0118.webp)



Blog